Silence. Désespoir et regrets. Assise sur le ponton, blottie contre elle-même, une silhouette sombre se découpant à peine dans la nuit. Une obscurité si épaisse que l'on aurait pu y étouffer, percée par quelques lumières aux fenêtres du château, tout au fond, comme de multiples yeux jaunes qui surveillaient le parc et son Lac Noir. Noire était l'eau, noire était l'air, et noires étaient les pensées de Desdemone. Son insigne, un serpent vert et argent, brillait sous la lune presque pleine. Presque, seulement. La jeune fille était là, près de ce lac, cette nuit plus noire que les autres, et pourtant elle ne voulait pas qu'elle finisse. Elle avait la tête qui tournait, et ne distinguait plus les étoiles scintillant dans le ciel sans nuages de leurs jumelles du fond de l'eau. Pas un mouvement, pas un bruit, rien qu'elle et le ciel. Et l'eau.
Elle repensait à son frère, à sa mère, à cette satanée héritière des Wickam qu'elle n'avait pu encore approcher. Elle songeait amèrement à son père, de qui elle n'avait pas eu de nouvelles depuis la fameuse lettre. Mais elle ne voulait pas, il ne fallait pas qu'elle se le remémore. Ce sale type n'avait rien à voir avec elle, elle ne devait pas se complaire dans de vaseux et stagnants remords. Elle avait fait une bêtise, mais lui l'avait carrément reniée, même pas pour son forfait, mais surtout pour ce qu'elle était. Et, elle le savait, elle valait mieux que lui. Il croyait être supérieur, alors que c'était elle, l'élue qui vengerait sa lignée. Il avait voulu être à sa place, il ne l'était pas, et maintenant, seul, il se morfondait dans sa petite vie de simple... Moldu. Ce mot résonnait comme l'insulte suprême, et, oh, elle aurait dû la lui envoyer en pleine figure. A cette pensée, un fugitif rictus se peignit sur sa bouche mince. Elle était d'humeur cynique, ce soir. Elle ne ressentait pas l'envie d'être gentille avec qui que ce soit.
Une crampe. Desdemone détendit un peu ses jambes engourdies, il ne faisait pas vraiment chaud. Elle se demanda quelle heure il était, éluda la question. Peu importait, elle ne verrait pas vraiment d'inconvénient à rester là jusqu'au matin. Plic. Elle leva la tête. Une petite pluie commençait, fine, grise, une pluie d'automne. Elle faisait des ronds dans l'eau, et des taches plus sombres sur son uniforme. Son bruissement courbait les herbes hautes du bord du lac, et, au loin, des pas précipités résonnèrent. Très, très loin, près du château. La sixième année n'y prêta pas attention.
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